Есть слова живые, и слова мертвые.
А есть те, от которых не остается ничего, кроме привкуса металла на языке. Жизнь, она такая, в ней больше дождливых дней и ночных бесед, которые потом напоминают дурной, дурманный сон.
А боли нет. Всего лишь иллюзия воспаленного разума.