Здесь я покоюсь, Филипп, живописец навеки бессмертный,
Дивная прелесть моей кисти - у всех на устах.
Душу умел я вдохнуть искусными пальцами в краски,
Набожных души умел - голосом бога смутить.
Даже природа сама, на мои заглядевшись созданья,
Принуждена меня звать мастером равным себе.

В мраморном этом гробу меня упокоил Лаврентий
Ме́дичи, прежде чем я в низменный прах обращусь.
Эпитафия художника в переводе Блока.

Он был прекрасен в своем творчестве.
Нежные краски, положенные на дерево. Лица, волшебные своей красотой. Умудренные знанием взгляды, словно проникающие в какой-то иной мир, что за полшага от нас, отделен тонкой гранью реальности.
И судьба его достойна упоминания - сын мясника, потерявший родителей в детстве, беглый монах, похититель монашек (впрочем, она была одна - и стала его женой), вечный должник и отец не менее знаменитого сына (Филиппино Липпи).
Не могу удержаться и хочу привести несколько его картин.

Картины под катом